onsdag 24 juli 2013

TERAPIBLUES (musiken finns på soundcloud.com - sök på unclemary

Beslöt mig för terapi.

Konfronterade omedelbart följande:

Mitt inre blötdjur
Mitt inre gråberg
Min inre hästkraft
Min inre Buddha
Min inre brandman
Min inre brottsling
Min inre barnmorska
Min inre bortbyting
Min inre partner 
Mitt inre träben
Mitt inre skelett
Min inre magiger
Min inre maniker
Min inre manager 
Min inre mannekäng
Mitt inre yttre
Mitt inre skyltfönster 
Min inre bladvändare
Min inre sängvätare
Min inre trollpacka
Min inre borgarbracka
Mitt inre tjänstehjon
Mitt hjärtas jungfrukammare
Mitt hjärtas nyckelben
Mitt hjärtas utomjording
Mitt hjärtas snuttefilt
Mitt hjärtas ömma tå
Mitt hjärtas krossade snäckskal
Mitt hjärtas lilla hjärta

i min hemligaste garderob.

onsdag 6 juni 2012


Se här så vackra ord jag vaskat fram
och lagt i stjärna som en patiens
nu prålar dom på plats i all sin glans
men samlar likt förbannat bara damm
Det strikta mönstrets åldriga program
får folk att blunda och att nicka till
Om tanken flyger fritt varhelst den vill
uppstår det värsta kaos: Diktarslam!
där orden ropas högt i mikrofon
och dränks av stormande applåd
förfining visas ingen nåd
den står med skammens rodnad där i vrån
av grymmaste poeters kretsar
och knypplar nya gamla spetsar

Stå över


Får ni lov? Nej tack, jag står över
detta dansgolv, det må vara såpat, 
krattat eller solat i sin glans den sortens
bländverk står jag över, högt över
till och med jag svalde just en heliumpastill, 
fast det är fusk och doping
tillåter mig att överträffa, skjuta över 
målet, målet är som vägen, som en rök 
försvinner långt i fjärran, ingen
hinner ända fram förrän det liksom är
förgjort där vilar en förbannelse 
med handen under örat det ser skönt ut
men är förstås bedrägligt, ingen tid
får gå förlorad, särskilt nu när det är kritiskt
och från alla håll dessutom 
ja kritik kritik är allt man får tills den tar slut
då har man vant sig. 
Det här partiet står jag över
det i mitten, och det vänstra och det högra
står jag över även om det verkar lågt
men hellre ligger jag i underläge
ligga smäller högre än att klättra,
jag står över, tack så mycket
det var alltför vänligt, är på tok
för mycket halva dan går åt att tacka
och applåder står jag över
och beträder gräset hellre bra
än gärna sätta spår men nåde
den som följer efter följer villospår
som slutar mitt i språnget
kasta sten förutan skuld är knappast relevant
men jag står över allt som skrapar mot och river
upp en juvelerare som gör ballonger
tar väl priset mjuka smycken smäller
hårt som pussar, varför ta parti, nej vänta 
på en vinn-vinn-situation, ställ upp i
vinn-vinn-olympiaden, första pris till alla
en ballongmedalj och så vink-vink 
till folket, visa upp din bästa sida,
det gick fort på en sekund, fick alla se
sådär då var det överståndet.

Det Lilla Dåliga
Tänka sig
att denna skalle sluter om
en grå substans som stort sett
är den samma som den dag
då den fick skåda lysrören på BB 
och gav upp ett ilsket tjut
Tänka sig, trots allt den har fått 
uthärda, smällar den fick ta
djupt rystad mången gång
den skvalpar där alltjämt
så blank och fet
som kommunalfullmäktiges 
ordförande i Älgahult och Smeg
och sprakar utav samma sorts impulser
små lumor tänds och släcks
hela partier färgas röda, sväller upp
eller så känns det, rött, när det gör ont
men det var inte detta jag skulle tala om
det var det Lilla Dåliga som kom
som kom i elfte året mitt, sen gick det
bort minns inte när exakt jag var väl trettifem
Det hände ofta just på väg till skolan
så klart på väg till skolan, då var
hjärnan varken vaken eller glad
Kammakargatans uppförslut
i båda riktningar är välkänt
för alla även dom som inte har det Lilla Dåliga
i skallen sin, den enda tanke som jag minns:
Ja visst ja. Sen blev det brusigt.
Någon vred på radions stora ratt.
En Luxor mellan Hilversum och Doggers bank
och jag tog spjärn mot putsad vägg
-Skynda dig Maria! -Kommer!
Vad var det? Vad vilket då? Puts väck!
Totalt raderat ut och glömt.
En minneslucka har iallafall en lucka
där man glömt sitt minne. Detta
var ju ingenting, en negation som
varade en liten del av en minut
och skallen den kan inte tänka sig
ett ingenting, men något var det ju, 
en ledtråd: Detta ska jag minnas, 
tänkte jag varenda gång från radions innandöme
men tji, inte ens bruset kunde fångas i ett ord.
Då kan ju allt därinne vara sant 
likväl som osant, allt var uppenbart
men inget kunde följa med ditut
och kanske är den hemska sanningen
att där var tomt på riktigt och 
så där känns tomheten, som ingenting
det känns som ingenting
ett privilegium trots allt, ha upplevt
intigheten, skådat den i vit, nej svartögat,
nej oögat och ha ovarit ingenstans en liten ostund.
Ja tänka sig. Det självtänkte sig, lösgjorde sig
från mig och jag och ego
Och kanske kom som i förbund
med andra gråa celler där i rymden!
Man får hoppas på det fina,
inte bara föreställa sig det svarta
hålet i den gråa massan.
Det kanske var som guld och blommor,
rökelse och myrra,
men jag fick inte ta det med mig ut.

onsdag 27 juli 2011

Hur länge får du ha dina dikter?

Diktsvit till Johannes på 18-årsdagen.

1.

Hur länge får du ha dina dikter?

En gyllengul tornado far genom sommarhuset,

hejdar sig den korta sekund det

tar att ställa frågan, flyger sen bums ut

på gräsmattan, upp i backen, ner för backen,

tar ett dopp med 747 simtag,

blir frotterad av sin mor, prisad av sin far, äter en decimeter pannkakor,

somnar med Action man hårt i famnen,

vaknar till en ny dag med nya gåtor att formulera.

Så går en sommar och en till och en till däremellan

vintrar, vantar tappas, isar tappar sig över Vasastan,

skola in, skola ut, kroppen växer och blir tung,

finnar glänser, spränger, blick böjs undan,

undan för undan in i rummet mellan headset, musklick

och rymden där monster förgörs med kirurgisk precision

allt medan vi bankar på dörr, ropar mot ryggtavla,

kom ut, kom ut från eländig håla!

Och en vacker vårdag lufsar barnet ur sitt ide,

skaffar nya fartränder, vaxar sitt hår, redo att möta

världen med fast blick och pålitligt handslag,

men i sommarhuset fortsätter Frågan knaka i bjälkarna,

inga isvintrar eller mögelangrepp kan desinficera

oförmågan att ge ett vettigt svar:

Hur länge får du ha dina dikter?


2.

Hur länge får du ha dina dikter?

Klaffen unge! Om inte jag får ha mina dikter

vem skulle då få ha sina dikter?

Någon med mer plats?

Högre i tak?

Högre stående atmosfär?

Ett jättelikt bibliotek

med rullar i glasmontrar

vakter i trånga kostymer och/eller svällande biceps,

bibliotekarier med Mr Magoo-brillor och vita handskar

hasande runt diskret på lädersula mot marmorgolv,

varje dag kl 12 slås tunga portar upp

och två lika spänstiga som korkade afghanhundar

böljar in för att annonsera poetens ankomst -

jag rullar in i rullstol, nej, på skateboard, det hade du gillat,

med bakochfram-keps och tjuter meer dikter!

Det kommer meer dikter!

Bibliotekarierna hasar fram, jag halar upp ett usb-minne,

tjena gubbs här är förti meg prima poesi

komplett med background, moves, 3D,

recensioner och påskrivna kontrakt!

Minnet läggs på blodröd sammetskudde och under

huffande och puffande skuffas det in i kassaskåpet bakom

den mästerligt lura ögat-fabricerade läderinbundna luckan med guldbokstäver:

Världens bästa poesi i urval.


3.

Hur länge får du ha dina dikter?

Få se nu, med lite tur

får jag ha dom till på Torsdag,

då kommer Dikthämtaren med sin stora finmaskiga håv.

Som vanligt har jag försökt sprida mina dikter för vinden

i halvkväden förhoppning att ödet

eller kanske slumpen måtte avgöra

om någon dikt en gång skulle hamna

i en mänsklig hand och läsas av

ett mänskligt öga och på så sätt ta sig in i

en mänsklig varelses emotionella, endokrina

eller till och med parasympatiska system.

Detta hade kunnat orsaka kopplingar.

Exakt hur vet jag inte, men man känner ju sånt.

Plötsligt knäpper det till, det har blivit en koppling.

Det har med elektricitet att göra.

På ett positivt sätt, en positivt laddad elektricitet

gör att det uppstår kopplingar mellan olika system,

olika organ görs medvetna om varandra,

två kroppar görs medvetna om varandra,

öga ser öga, tand möter tand, aj skriker båda

och skrattar.

Nu har det uppstått en koppling,

jag vill gärna berömma mig med

att ha orsakat detta med min dikt.

Men varje Torsdag kommer Dikthämtaren med

den finmaskiga håven, igenom vilken inga onödiga ord

kan slinka.



4.

När Dikthämtaren farit runt med sin

stora finmaskiga håv en bra stund

och i den infångat alla onödiga ord som satts samman

i fåfänglighet och grandios egennytta

tömmer han dessa i Behållaren,

en procedur som i mångt och mycket

påminner om när den kommunala flakbilen

hämtar ljusblåa plastsäckar innehållande

svarta plastpåsar innehållande

våra älskade hundars oälskade spillning,

något som till skillnad från dikterna

är ett nödvändigt ont, spillning på köpet,

det ingår i samma kretslopp som

kärlek, lydnad, tillgivenhet, tillhörighet, identitet, status,

våra grundläggande behov, ej till för alla,

men just därför så åtråvärda, så värdiga en livskamp,

om inte för mig så för mina barn,

att skriva detta tar tid,

att läsa detta tar kortare tid,

ska det då vara så svårt att få ha det kvar?

Hur länge får jag ha mina dikter?


5.

Den tid jag får lov att ha dikt

är jag ju tacksam för.

Särskilt den första tiden, som embryo -

eller ännu tidigare, som glimt i mitt öga,

detta lilla blir min beskyddare,

om man kunde filma processen fick man se

hur äggets sega hinna slöt sig och nu bortstötte

allt som trängde sig på därutifrån,

jag ler inåtvänt, vill befalla ungdomar på bussen

res er upp, jag har dikt!

Det vill säga om man nu hinner så långt som till en buss

innan dikten tas från en

ett häftigt illamående

sen är den borta, lika bra att glömma.

Men några får växa ett tag

rad för rad, det går egentligen alldeles för lätt

lite poesi i poesien skulle inte skada,

ett långsamt mognande ger söta meloner,

hållfasta, oklanderliga,

det lilla embryot bråkar med mig, det gör inget,

äntligen blir jag sedd, förstådd,

genomskådad, gen-omskådad

och spridd för vinden.



6.

Det är ju ofrånkomligt att man en dag blir av med dikten.

Vare sig den fastnar i Dikthämtarens håv eller ej

kommer den till slut bli glömd, utan glömska

skulle snart ett oöverskådligt kaos

stå och knastra och snurra

som på en gammal grammofon, sådana

man förr spelte musik på, musiken är annars

dikternas dagmamma, den plockar upp

det lilla och söta, ser till att det inte

fastnar i leran, tappar gummistöveln, den förvarar

dikterna i små plåtskåp med namn på

och ser till att rätt stycke får följa med rätt upphovsperson,

på bussen hem kan man tralla raderna om och om igen,

då fastnar dom, krokar i, anknyter till vanligt folks

vardagsliv, känsloliv till och med,

man känner igen sig, det har uppstått kopplingar igen,

vågar man tro, får vi lov, får vi nu lov

att ha det så här ett litet tag till?


7.

Utsikten att få ha sina dikter är således

begränsad, avskärmad, skygglappad.

I vuxenblivandet ingår en förmåga att acceptera,

undanfalla, självavleda och söka nya fåror,

för en kort minut få uppleva sig

som yster vårbäck, där är en möjlig fåra,

nu leder jag mig ur mittströmmen -

man kan nämligen få ha andras dikter.

Andras dikter ger ett helhjärtat intryck.

En solid, helhjärtad tanke, ristad med gåsblod, begråten

med sälta från Bretagne i juniebb,

avtorkad med mossa från Hebriderna,

nu talar vi klassiker, men hjärtat är allra viktigast, ser du,

hjärtat ska vara helt, det brustna har tappat,

förmågan till kopplingar, det är kopplingarna man vill åt,

då krävs hjärta på heltid, med flöde. Proppar, splitter,

navelkli, öronvax och knaster från gammal grammofon,

vips är Hämtaren där och drar ur sladden till datorn

som det går så lätt så lätt att skriva på.




8.

Skulle jag ändå drista mig.

Lyckas smussla undan dikt,

vad kunde hända?

Nu slår du spiken i sitt huvud, min vän,

små människor ska ha fasta normer,

du hade inte respekterat en faster

som tänjde på regler,

illa nog var det att jag osade svordomar,

snusade och snarkade och ville sova till tio,

det var av största vikt att inte barnen fick uppleva

dubbla agendor hos vuxna, hur skulle det se ut,

du hade kunnat bli sittande under en korkek,

oduglig, i ett inre obegripligt pladder,

i växande oförmögenhet, och trott du därmed var nöjd.

Men visst, försök lägga undan några riktigt fina tankar -

i hemlighuset och bomma för, vänta några år och se om dom

klarat jäsningen och fått fin skorpa eller ädelglans,

eller om du bestraffas med öronrodnad och ruelser,

åsnesvans och dumstrut.

Få ha dikt, märk väl: FÅ

FÅ människor har dikt.

FÅ myror har elefanter.

Vad FÅR vi till middag?

FICK ni fisk?

Där FICK du!

Du FÅR diska.

FÅR bagge tacka.

O Guds FÅRticka.

FÅ inte reda!

Den FÅvitska jungfrun.



9.

Det där med äganderätten.

Den kan synas oväsentlig

så länge plats finns kvar,

men blir det trångt kan den inte ses förbi,

inte ens för en gammal hippie/slacker

som din faster.

Vill du absolut ha kvar din dikt

måste du äta den,

det säger sig självt.

Ha den och äta den,

svälja och dölja,

väva och kväva,

inspirera, sedan expirera.

Aldrig är en dikt så lysande,

så mångfacetterad, högljudd,

hoppfull, kapabel och - bra,

som när den nyss blivit till,

redan efter tio minuter kommer fransar,

sedan revor, blottor, plumpar,

du suddar febrilt, datorns tålamod är utan slut,

skulle du mot förmodan ändå bli lite nöjd och

släppa din dikt för vinden

och en mänsklig hand tar tag,

var då så säker på att den nu

har mycket lite gemensamt med sitt ursprung.

Det som den först hade.



10.

Det finns onekligen en kopiös mängd dikt

som överlevt upphovspersonerna,

man har anledning misstänka

att detta var själva syftet eller åtminstone

förhoppningen med deras tillblivelse.

Emellertid är en död poet

inte mindre död än en död polis,

vilken enligt boven då först blir en bra polis,

men kan han skriva dikt? Kanske det,

men han får inte ha sina dikter,

för det första är han död,

för det andra är det dikterna som har honom.

Det går inte att lägga fram några som helst

bevis för att han över huvud taget funnits,

men nu finns han i en dikt

och fortsätter långt efter sin fiktiva död

orsaka kopplingar och allehanda mysterier.


Till slut återstår bara ett ord som inte

skärskådats: Du.

Hur länge får Du ha Dina dikter?

Kanske har dom legat lite lågt ett tag

och väntat på din myndighet,

men använd för guds skull inte myndigheten

när du skriver, använd det gyllengula,

där alla hisnande kombinationer finns,

finter och tacklingar och låt det rassla i nätet

precis som den gången:

Hur länge får du ha dina dikter?



måndag 7 december 2009

Är lakonisk. Är medelålders.

Är knappast ens besviken.

Skeptisk var man förr.

Skepticism förutsätter förväntad åthäva.

Åthävor skall motas i farstu.

Dom kan tjäna som boll i nyköpta mockastövel.

Inköp är plötsligt så glädjefyllt.

I hemlighet, utan åthävor.

Famna mörkret, bejaka vårtan,

flyt in över stranden som

ostsydostlig

gråtmild

vind.



Musiktips: To try for the Sun med Donovan

onsdag 18 november 2009

Kära alla ni som saknar
Läsa dikt så fort ni vaknar
Jag tar paus i skapandet
Gråt en tår på lakanet
Nu vill bara toner komma
in i datorn, dom är många,
men så fort dom tagit slut
tittar nya verser ut
Tillståndet är icke kroniskt
Snart så möts vi elektroniskt
Förlåt men det är bara så med det
Välj en annan bloggpoet!

Musiktips: Sigge Skoog med Bengt Anderssons kvintett